Внимая ужасам уборки

Я иногда люблю прибирать. Перебирать всякие исписанные мной бумаги. Это и тетрадки, и просто листки какие-то. Я что-то там пишу бывает, публикую потом. Ну, вы знаете, куда все пишут и публикуют. Да. В «стол».

Хотя, странно звучит: в стол. Отнюдь не у всех столов имеются ящики вообще. То есть не в каждый стол получится писать.

Я же, скорее, пишу «в шкаф». Книжный. И произведение тогда моментально попадает на полку! Пылится наряду с именитыми классиками. Так вот к чему я веду: иногда ведь можно и перепутать. Что где классика, а где современника. Очень хорошо как-то один герой рассказа Зощенко сказал: «Которых не классиков, не ложат на полку». Чертовски верно! Как раз про мой случай.

Вот... Я сидел, перебирал. Натолкнулся на рукопись. Такая бумажка из ежедневника. Восемьдесят седьмого года, ну, там, к примеру 27 декабря написано. Дата какая-то. Чего-то там 110 лет. Не важно.

Вижу – стихи. Я стихи писал, помню. В школе все запрягали то про физкультуру, то про салат написать «Шапка Мономаха». Или воспеть город на левом брегу Оби. Постшукшинизм, короче.

Так вот. А тут – другое. Стихи, натурально. Настоящие. Все как положено. Три звездочки называются. Мой почерк.

Читаю ,чего. Интересно, что за шедевр. Кстати, неплохо. Начинается, «Внимая ужасам войны». Гениально для меня. Ну думаю, ай да Иван Викторович, ай да стихоплет!
Оказалось потом Некрасов, стих его наизусть учили.